静默不是声波的缺席， 是陶罐沉入深井底部， 水纹尽敛，却把整片星空， 稳稳托在幽暗的腹中—— 它不吞没光，不拒绝回响， 只以最厚的釉， 盛住所有未坠落的钟声。静默不是闭口垂目如古佛， 是山径转角处，你忽然停步， 松针坠地之声尚未响起， 而风已先一步，在耳后， 轻轻翻动你衣领内侧， 那页未曾写就的、空白的信。它常显于“将息未息”的临界： 茶烟升至半空，凝成一缕游丝， 既不散，也不坠，仿佛时间， 正屏息校准它自己的刻度； 旧琴置于案头，七弦俱静， 可当你俯身，鬓发拂过岳山， 某根弦竟微微震颤—— 不...
诗意不是被写下的字句， 是陶罐置于山亭石案， 风过时，罐口浮起一缕薄雾—— 它不命名云，不丈量峰， 只把整座青山的呼吸， 酿成半寸清光，在釉面游移。远望不是踮脚伸向地平线， 是暮色漫过山脊前， 你放下望远镜， 却见草尖悬着三粒微光： 一粒是未落的星，一粒是归鸟眼瞳， 第三粒，是你自己，在夕照里忽然变轻的轮廓。诗意常栖于“将临未临”的界域： 纸页空白处，墨迹停驻如候鸟敛翼； 未启封的信封上，邮戳已盖好， 地址却空着——仿佛远方， 本就不该被抵达，只宜被凝望； 你站在崖边，并不数浪， 只听潮音在耳后...
重逢不是扑向彼此的奔涌， 是陶罐久置幽暗角落后， 某日被轻轻捧起—— 罐底水痕早已风干， 却在指腹触到内壁微糙的刹那， 忽然尝到，三年前那场春雨的清冽。重逢不是站台久别相拥的定格， 是地铁玻璃映出你身影时， 对面车窗恰巧掠过同一片云影， 它浮游、变形、又悄然弥合—— 仿佛时光并未搬运我们， 只是把两枚落叶， 轻轻推回同一条河湾的弧线。它常显于“将认未认”的微光里： 你抬眼，他颔首， 半句旧昵称卡在唇边， 像茶烟悬停在杯口三寸， 既未升腾，也未坠落； 旧书页翻至夹银杏叶处， 叶脉依旧清晰，而你指尖...
告别不是门被用力关上的钝响， 是陶罐倾尽最后一滴水后， 内壁凝着薄薄一层水痕—— 它不挽留，不蒸发， 只以微凉，记下曾盛过整季春雨的形状。告别不是站台挥手直至身影缩成黑点， 是地铁玻璃映出你转身的刹那， 而窗外流动的广告牌， 恰好闪过一句未读完的俳句： “山樱落时……” 后半句被下一帧光影悄然抹去—— 留白处，风自有它的译文。它常藏于“已止未散”的余韵里： 琴匣合拢，余音却仍在松香里浮游； 围巾解下叠好，袖口还留着半道浅浅折痕， 像一句轻轻放下、却未收回的诺言； 茶凉透了，杯底沉着三片舒展的碧螺...
等待不是钟表里固执的滴答， 是陶罐静置窗台， 青苔在罐腹悄然漫开—— 它不催水落，不问春来， 只把光阴，过成一种缓慢的呼吸。等待不是站台尽头张望的剪影， 是晾衣绳上一件未收的衬衫， 袖口空荡，在风里轻轻晃动， 像一句悬而未决的问候， 既未抵达，也未曾失效。它常栖于“将启未启”的间隙： 茶烟将散未散，在光柱里浮游如游丝； 信纸折痕微凸，停在第三道折线， 墨迹已干，邮票未贴， 地址写了一半，留白处有指尖的微温； 地铁报站声由远及近，又淡去， 你合上书，却未起身—— 那页折角，正停在一句未读完的诗。等...
孤独不是空屋的回声， 是陶罐盛满清水后， 水面映出你眉宇的刹那—— 清晰，不扭曲，也不急于被谁认领。孤独不是长夜难眠， 是凌晨三点，冰箱微光浮起， 你取出半块冷掉的年糕， 咬下去时那微韧的抵抗， 像世界终于， 还给你一口真实的、不讨好的滋味。它常显于“未完成”的留白里： 未寄出的信压在砚台下，墨迹微洇； 未接通的电话停在拨号界面， 屏幕幽幽发亮，如一小片未命名的湖； 未合拢的书页间，夹着一枚银杏叶， 脉络分明，却再不必指向某年秋日的某条小径。孤独是地铁末班，玻璃映出你轮廓， 而窗外灯火飞逝如星群...
快乐不是满杯的酒， 是斟到八分时，杯壁沁出的微凉； 不是盛大的庆典， 是晾衣绳上，两件衬衫袖子偶然相触， 像一次无约而至的、轻轻击掌。快乐是忽然听懂麻雀的晨议—— 它们不谈巢筑得够不够高， 只争论哪片梧桐叶， 今天更像一枚刚烤好的小饼干； 快乐是地铁玻璃映出你笑纹的刹那， 那笑意未达眼底，却先暖了耳垂， 仿佛身体比心更早，认出了久别重逢的自己。它常藏在“不必”的缝隙里： 不必完美，不必解释，不必等明天； 在孩子把橡皮屑捏成雪山， 在老人把旧毛线拆了又绕， 绕成一团毛茸茸的、没有用途的云； 在你关...
自由不是无羁的飞鸟—— 它是一只青瓷碗，盛满清水， 既映云影，也容尘粒； 既承暴雨，也纳微光。自由不是断线的风筝， 是蒲公英松开伞时， 不问风往何处，却信每一缕气流， 都自有它的经纬与回响； 是鱼游过激流，尾鳍轻摆， 不推拒水压，只校准自己鳞片的方向。自由是深夜伏案，台灯圈出一方暖域， 窗外车声如潮，你笔尖未颤—— 那方寸纸页，是你亲手划定的国界； 自由是地铁玻璃映出你的脸， 忽然认出其中一道倦意， 仍选择轻轻点头： “是我。我在此，且未交出名字。”最深的自由，不在旷野，不在高处， 而在你合上日...
晨光在碗沿停驻片刻， 粥面浮起薄薄一层玉色氤氲—— 米粒松软，是夜的余温未散， 咸菜微脆，是泥土记得春雨的咸。 我们低头，不是朝拜， 只是让热气轻轻，吻上微凉的眼睫。午阳正烈，饭盒掀开一隅小暑： 青椒炒肉片油亮如初生的叶， 米饭堆成小小的、温热的丘陵， 筷子夹起的不只是饱足， 是母亲早起择菜时指腹的微茧， 是工位旁未拆封的药盒， 与这一口滚烫之间， 那无声的、咬紧的平衡。暮色渐浓，灶火将熄未熄， 锅里煨着隔夜的汤，新添几片白萝卜—— 它沉下去，又浮上来， 像一句没说完的话，在热流里回旋。 灯光低...
不是所有绽放都为了被看见， 有些花，在无人经过的岩缝里， 用根须写信给黑暗， 用花瓣盖印给晨光。山茶不争春，却把红酿成釉色， 在霜未退尽的枝头，静燃； 昙花不恋世，只以整年蓄力， 为一夜清辉，交付全部皎洁。蒲公英松开小伞，并非告别， 是把名字译成风的语言； 合欢垂下羽状叶，并非倦怠， 是在低处，练习拥抱整片天空。花从不解释自己为何开—— 它只是把光，一瓣一瓣， 译成色彩；把时间，一寸一寸， 译成芬芳；把寂寥，一丝一丝， 译成脉动。最深的花事，不在园圃， 而在你俯身时， 衣袖拂过草尖的微响里； 在...
