自由不是无羁的飞鸟——
它是一只青瓷碗，盛满清水，
既映云影，也容尘粒；
既承暴雨，也纳微光。自由不是断线的风筝，
是蒲公英松开伞时，
不问风往何处，却信每一缕气流，
都自有它的经纬与回响；
是鱼游过激流，尾鳍轻摆，
不推拒水压，只校准自己鳞片的方向。自由是深夜伏案，台灯圈出一方暖域，
窗外车声如潮，你笔尖未颤——
那方寸纸页，是你亲手划定的国界；
自由是地铁玻璃映出你的脸，
忽然认出其中一道倦意，
仍选择轻轻点头：
“是我。我在此，且未交出名字。”最深的自由，不在旷野，不在高处，
而在你合上日记本的刹那——
锁扣轻落，而你知道：
那一页未写完的句子，
可以永远留白；
那一个不敢出口的念头，
依然在胸腔里，安静地跳动如初。自由，原是灵魂为自己点的一盏不灭灯，
光不必照彻长夜，
只要足够，认出自己的轮廓。
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