诗意不是被写下的字句，
是陶罐置于山亭石案，
风过时，罐口浮起一缕薄雾——
它不命名云，不丈量峰，
只把整座青山的呼吸，
酿成半寸清光，在釉面游移。远望不是踮脚伸向地平线，
是暮色漫过山脊前，
你放下望远镜，
却见草尖悬着三粒微光：
一粒是未落的星，一粒是归鸟眼瞳，
第三粒，是你自己，在夕照里忽然变轻的轮廓。诗意常栖于“将临未临”的界域：
纸页空白处，墨迹停驻如候鸟敛翼；
未启封的信封上，邮戳已盖好，
地址却空着——仿佛远方，
本就不该被抵达，只宜被凝望；
你站在崖边，并不数浪，
只听潮音在耳后回旋三匝，
才发觉那节奏，早刻在肋骨之间。远望是灯下重读旧诗时，
窗外忽有流萤掠过窗棂——
它不落于书页，不栖于指尖，
只以微光划出一道转瞬即逝的弧，
而你合上书，心却亮着：
原来最深的远方，
不在千里之外，
而在你抬眼时，
瞳孔深处那一片，
始终未被命名、也永不沉没的海。诗意与远望，原是一体两面：
一个向内收束成火种，
一个向外延展为天光；
当你说“我看见”，
世界便在你睫上，
同时升起一轮初月与一片汪洋。
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