等待不是钟表里固执的滴答，
是陶罐静置窗台，
青苔在罐腹悄然漫开——
它不催水落，不问春来，
只把光阴，过成一种缓慢的呼吸。等待不是站台尽头张望的剪影，
是晾衣绳上一件未收的衬衫，
袖口空荡，在风里轻轻晃动，
像一句悬而未决的问候，
既未抵达，也未曾失效。它常栖于“将启未启”的间隙：
茶烟将散未散，在光柱里浮游如游丝；
信纸折痕微凸，停在第三道折线，
墨迹已干，邮票未贴，
地址写了一半，留白处有指尖的微温；
地铁报站声由远及近，又淡去，
你合上书，却未起身——
那页折角，正停在一句未读完的诗。等待是深夜厨房，一锅水将沸未沸，
气泡在锅底聚了又散，散了又聚，
水面微微震颤，映着灯影摇曳——
它不翻腾，不熄灭，
只是以全部静默，
练习如何盛住，
那一声将至未至的、清越的鸣响。原来等待从不是被动的悬置，
它是心在寂静中校准频率：
当世界奔流如汛，
你偏让一秒延展成一片湖，
湖心不动，却映尽云影天光——
只为等那阵风来时，
你认得清，哪一朵涟漪，
是它为你，特意掀开的序章。
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