我未曾选择成为石。
只是当所有奔流都急于命名自己，
我停驻——
不是因固执，而是因听见了地心未写完的谱线。苔在身上写篆书，
雨用斜体校对，
风日日擦去又重题……
我渐渐认出：
那不是我的名字，
是时间在借我练习谦卑的笔画。有人跪拜，称我为“镇”；
有人撬起，称我为“碍”；
采石场里，我裂开成阶，
托举无数双鞋底磨亮的黄昏。
可最深的刻痕，
来自一个孩子蹲下，
用小指腹，一遍遍摩挲我阴凉的棱角——
那触碰里没有用途，只有惊奇。地质纪年在我体内叠印：
寒武纪的静默，白垩纪的灼烫，
人类纪的震颤……
我吞下所有震动，
只向月光，渗出微凉的钙。他们说：石是死的。
我笑而不应——
因我的“生”，不在叶脉或脉搏，
而在被误读千年之后，
仍允许自己，
被另一双眼睛，重新发明一次。最后一段，只有一行：
当所有碑文风化殆尽，我仍在等一句——
尚未开口的问。
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