窗影不是光被切割后的残片，
是日光在穿窗而入时，
忽然放慢脚步，
将整座庭院的呼吸，
拓印在青砖地上——
它不遮蔽，不吞噬，
只以最薄的暗，
托住最厚的明，
如陶罐承水，静默而满盈。窗影不是墙壁上偶然游移的墨痕，
是你午后伏案小憩，
睫毛垂落，在手背投下蝶翼般的微颤；
风过处，竹帘轻摇，
影子便在纸页间踱步：
一步踏碎未干的墨迹，
一步停驻于某行诗末的留白，
第三步，悄然覆上你半阖的眼睑——
仿佛光阴，
并非流逝，只是换了一种方式，
在你身上，轻轻落款。它常栖于“将定未定”的刹那：
正午日头偏斜三寸，
窗格的影线缓缓爬过书脊，
停在“未”字最后一横的末端，
既不向前，亦不退后，
像一句悬而未决的应答；
旧相框斜倚窗台，玻璃映着天光，
而相中人微笑的唇角，
正被一道游移的窗影，
温柔地、一寸寸吻去——
不是抹除，是重描；
不是遗忘，是让记忆，
在光与暗的交界处，
重新学会呼吸。窗影是白昼最沉静的刻度：
不报时，却校准你心跳的节律；
不言说，却把四季译成纹路——
春藤的影攀上窗棂，
夏蝉的影在墙上振翅，
秋叶的影沿地砖飘零，
冬雪的影在玻璃背面，
静静结晶，又悄然消隐……
而你始终坐在光与影的缝里，
既非全然明亮，亦非彻底幽暗，
恰如一首未落笔的诗，
在动与静之间，
在实与虚之间，
在“已见”与“将识”之间，
稳稳立着，
成为光自己，
最温柔的逗点。原来窗影从不是光的缺席，
它是光在人间，
最谦卑的逗留——
当你说“我在此”，
世界便在你足边，
铺开一道流动的界碑：
一边是灼灼，一边是幽幽，
而你，正是那界碑本身，
静立如诗，
不偏不倚，
盛满整日长天。
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