风起的时候,我正站在桥上。
那风不急,像谁从很远的地方寄来一封没有署名的信,拆开,是冬的味道——清、冷、薄,带着枯枝和霜气的笔迹。我裹紧衣袍,没有躲。
桥下的水还在流,水上的云还在走,远山的轮廓被风擦得干净。我想起这一年里所有的枯荣起落,忽然觉得,它们都轻了。
心安的地方,风也是暖的。
然后我闻到枝头有异动——不是花开了,是花要开了。梅的信,风替它送了很远。我接住这一缕寒香,忽然明白:冬天不是结束,是春天写得最慢的一封信。
而我已经,等到了。
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