霜降提着银壶走过时
枝头的灯笼就亮了
不是一下子燃起来的
是祖父用烟袋锅
一下下，把青涩烘成蜜色
树干上的刻痕还在
是我小时候量身高的地方
歪歪扭扭的“正”字
早被岁月磨圆了棱角
却总在某个深夜
硌得我指腹发烫
母亲总在摘柿子时踮脚
竹篮晃啊晃，晃落
几片带霜的叶
她会拣最红的那个
在衣襟上蹭蹭
塞给跑过来的我——
甜，是会从舌尖
一直暖到耳根的
后来我在异乡的超市
看见它们被保鲜膜裹着
标签上印着产地，价格
却没有一丝霜的痕迹
更没有谁会笑着说
“慢点吃，别呛着”
此刻风正摇着枝头
那些悬着的红
多像祖父未熄的烟火星
像母亲倚门时
鬓角新添的霜
像我每次想它们时
眼眶里打转的
那点光
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