不是雪借你清绝，
是你把寒，酿成骨中玉液；
不是春邀你先发，
是你以枯枝为笔，在冻土上——
写下第一行破冰的墨迹。虬枝不争直，偏在断处生新韧，
暗香不争浓，偏在风止时浮升；
你开在众芳未醒的留白里，
却从不标榜孤高——
只是把冷，译成暖；
把寂，译成信；
把“不可近”的疏离，
译成“可托付”的清刚。最深的梅契，不在林逋的鹤影，
而在某扇旧窗内：
老人呵气融开玻璃霜，
忽然停住——
窗外一树初绽，正把微光，
轻轻，印在他苍老的眉间。原来傲雪之姿，终是为映照人间未冷的热望。
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