端午的雨，下了一整夜。晨起推窗，细密的雨丝仍在编织着朦胧的纱幕，微风拂过，便似少女颈间轻扬的柔纱。湿漉漉的空气里，艾草与菖蒲的清气漫过长江的波纹，攀过江南园林的云墙，掠过北方胡同的砖雕，最终在雾都层叠的吊脚楼间，与万千雨丝交融、弥散。我们撑起旧式的油纸伞，步履匆匆，赶往玉泉湖畔，只为在这山水之间，觅得一方观礼的佳处。未近湖岸，声浪已先夺人耳鼓——喝彩、呐喊、助威之声，如沸水蒸腾，在雨丝织就的纱网里翻涌不息。不过是赛前预演，竟已掀起如此狂澜？我暗自惊异，脚步不由得快了几分。越过攒动的人头，目光投向...

记忆里的母亲，总喜欢在月光下的窗台前织毛衣。她用不同颜色的线交织成爱的经纬，我在针脚间看见那些散碎的月光，悄悄爬上她的鬓角。穿着这件毛衣，我感觉一直在母亲的怀抱。柴火灶里红色蓝色的火舌煮着皱纹，母亲用青春熬成一碗羹汤，烟火熏黄了她的脸庞，也照亮了我前行的方向。岁月把叹息揉进面团，发酵成松软的糕点，也喂饱了我饥肠辘辘的童年。母亲总说自己吃的很饱，却在厨房里，喝我吃剩的面汤。如今她的脊梁已经弯成了弓的模样，连接着故乡与他乡，母亲守着故乡而我守着他乡。望着满天星光，我把牵挂叠成厚厚的守望。皱纹在她脸上...