暮色是块柔软的布，被炊烟轻轻撩起一角。老屋顶上的烟囱醒着，吐出的白雾在晚风中打了个旋，便顺着田埂的方向漫开，像外婆没织完的棉线，一头系着灶台的温度，一头拴着归鸟的翅膀。 炊烟是会说话的。清晨的烟是淡的，掺着露水和柴火的清香，在瓦檐上稍作停留，就急着往天空飘，像要把村庄的第一声鸡鸣捎给云朵；黄昏的烟是暖的，裹着饭菜的香气——是腊肉炒笋的醇厚，是米汤沸腾的甜糯，在巷口打个转，就钻进每个晚归人的鼻腔，把“回家”两个字熨得滚烫。 风大的时候，炊烟会弯下腰，贴着屋脊悄悄溜过，像怕惊扰了晒谷场上打盹的黄狗；...

像褪色的标本悬在墙上那些破碎的片段被月光反复涂抹每一次试图拼凑都化作掌心的沙随风飘散 时针在锈蚀的齿轮里咀嚼着往昔的苦涩记忆的藤蔓缠绕着窗台开出苍白的花却等不到黎明的吻 我在时间的褶皱里寻找那道消失的光影子被拉长又揉碎坠入无底的深渊而梦，早已风干在某个无人问津的黄昏...

祂说这是晨昏揉碎的光带着露水未干的祈祷刺是沉默的箴言花瓣是未拆的远方 我数着每道纹路里的年轮有些枯萎早在绽放前预约像掌心的纹路走向宿命却偏要在凋零时把香气拧成绳索捆住风的行踪 原来馈赠从不是圆满的注解那些尖锐的温柔那些易碎的热烈都是上帝在说——疼痛与芬芳本是同根的契约...

风是牧歌的第一根弦掠过毡房尖顶时惊起羊群洁白的涟漪马头琴就着月光调音弦上流淌的是祖辈饮过的河流 草浪深处藏着马蹄的韵脚云朵驮着牧人的心事飘向远方套马杆甩出弧线缠住落日的缰绳暮色里炊烟跳起古老的舞蹈 羊群归圈时牧歌便散作满天星子落在奶酒的波纹里醉了整个草原的夜只有马头琴仍在低语像风掠过青草的耳际...

风卷起第三粒沙时我看见西施的眉尖落了灰隔壁屠夫正把带血的刀擦得比月亮还亮 有人在施舍箱前数硬币硬币上的人像蒙着雾小巷深处有猫被踢哭而窗台的月季正把阴影里的苔藓喂得油光水滑 我们都在扬尘里眨眼睛睫毛上挂着半粒善半粒恶有时是美人咳出的痰有时是乞丐碗里的星 夕阳把影子泡软的时候所有轮廓都在融化美与丑握了握手善和恶共用一个影子在人间的扬尘里我们都是没来得及擦干净的指纹...

不是万籁俱寂的那种是喧嚣切开皮肤后漏出的那缕恒温的风 是深夜台灯下笔尖划过纸张的沙沙声盖过了窗外的车鸣 是暴雨砸在屋顶时胸腔里平稳的心跳像老座钟的摆不慌不忙 它藏在母亲揉面的掌心在发酵粉慢慢鼓起的面团里在父亲修理农具时锤子敲在钉子上的那声笃定的回响 是历经惊涛后河床接住流水的沉默是所有伤口结痂后皮肤下悄悄生长的韧性 不必刻意寻找当你不再追赶风的方向不再追问落叶的归处它自会从骨缝里漫出来像月光漫过青石板柔软，却带着重量...

不必是温室里精心侍弄的那株，不必为了谁的目光刻意舒展花瓣。做田埂边的野菊也好，石缝里的兰草也罢，根须往泥土深处扎，汲取属于自己的阳光与雨露。风来的时候，就摇一摇叶片，把积攒的心事抖进风里；雨落的时候，就张着瓣儿承接，让每一滴清凉都渗进脉络——不必急着绽放，该抽芽时抽芽，该打苞时打苞，时光会为你铺好花期。 不必怕凋零。花瓣落了，不是结束，是把芬芳藏进果实，把力量还给根茎。就像那些哭着走过的夜晚，那些摔过的跤，最终都会变成养分，让下一轮绽放更从容。你看墙角的月季，去年被暴雨打落了所有花苞，今年春天，...

他们说逆袭是传奇是聚光灯突然砸向阴影的惊喜可只有蹲在角落的人才懂那不是偶然的喷嚏是骨头在裂缝里反复练习站立 我们的字典里没有"退路"只有"再试一次"的橡皮把"不可能"擦成半透明直到透出血丝般的晨曦那些被嘲笑的褶皱里藏着最锋利的伏笔 富二代的剧本写满继承精英们的台阶早已铺好镀金而我们的逆袭是把每一块碎玻璃都踩成向上的水晶是让每一声"你不行"最终都变成"原来你可以" 这专利没有证书只刻在磨破的鞋底在深夜泡面的热气里在无数次跌倒又站起的倔强的影子里...

林风送晚意悠悠，独饮清辉醉眼眸。月影婆娑花弄影，虫声唧哝韵盈秋。心随云卷情难了，梦逐风流意未休。愿伴林风眠永夜，不知尘世有忧愁。 ...

人生就像桥下的流水，不疾不徐，却从不停歇。 你站在桥上看它时，它是清亮的，带着晨光的碎金，绕着鹅卵石打旋，像极了年少时那些漫不经心的欢喜。你以为它会一直这样，在视野里漾着温柔的波纹，可转瞬间，它就漫过了浅滩，奔向了看不见的远方。 有时它是急的，撞在礁石上，碎成雪白的浪，像生活里突然砸下来的难题，让你措手不及。你听见它轰鸣着，带着一股倔强的冲劲，不肯回头，也不肯停留——就像我们咬着牙走过的那些夜晚，疼，但脚步从不敢软。 有时它是静的，贴着河床缓缓淌，水面平得能照见云的影子。那是日子里难得的安稳，是...